Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en bloc la nuit, laissait derrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, abordant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rume